EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA (GARCÍA LORCA)

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

OLIVERIO GIRONDO 6 - ESPANTAPAJAROS

Mis nervios desafinan con la misma frecuencia que mis primas. Si por casualidad, cuando me acuesto, dejo de alarme a los barrotes de la cama, a los quince minutos me despierto, indefectiblemente, sobre el techo de mi ropero. En ese cuarto de hora, sin embargo, he tenido tiempo de estrangular a mis hermanos, de arrojarme en algún precipicio y de quedar colgado de las ramas de un espinillo.

Mi digestión inventa una cuantidad de crustáceos, que se entretienen en perforarme el intestino. Desde la infancia, necesito que me desabrochen los tiradores, antes de sentarme en alguma parte, y es rarísimo que pueda sonarme la nariz sin encontrar en el pannuelo un cadáver de cucaracha.

Todavia, cuando llovizna, me duele la pierna que me aputaron hace tres annos. Mi rìnnon derecho es un maní. Mi rínnon izquierdo se encuentra en el museo de la Facultad de Medicina. Soy políglota y tartamudo. He perdido, a la loteria, hasta las unnas de los pies, y en el instante de firmar mi acta matrimonial, me di cuenta que me había casado con una cacatúa.

Las margenes de los libros no son capaces de encauzar mi aburrimiento y mi dolor. Hasta las ideas más optimistas toman un coche fúnebre para pasearse por mi cerebro. Me repugna el bostezo de las camas deshechas, no siento ninguna propensión por empollarme los senos a las mujeres, y me enferma que los boticarios se equivoquen, con tan poca frecuencia, en los preparados de estricnina.

En estas condiciones, creo sincermente que lo mejor es tragarse una cápsula de dinamita y encender, con toda tranquilidad, un cigarrillo.

O LABOR DISCRETO - WALDO MOTTA

Às vezes, abro um livro aleatoriamente, leio um poema que me causa certa primeira impressão. Raramente, vou diretamente ao primeiro poema. Fiz isso com João Cabral de Melo Neto. Hoje, transcrevo o primeiro poema do livro Transpaixão, do Waldo Motta.

O LABOR DISCRETO

As coisas não mudam assim
da noite para o dia, céleres.

Por isso, perdi a flama
que fazia de meus versos

uma tocha iracunda.
Porque no final das contas

o importante é ter mudado
um pouco de mim, ao menos.

O cupim, no anonimato,
rói as vértebras deste tempo.

Waldo Motta, in Transpaixão, Editora da Universidade Federal do Espírito Santo, 2a Edição, Vitória: 2008

FELICIDADE - ARISTÓTELES - ÉTICA A NICÔMACO - 8

"Sua própria vida é aprazível por si mesma. O prazer é um estado de alma e para cada homem é agradável aquilo que ele ama. (...) A felicidade é, pois, a melhor, a mais nobre e a mais aprazível coisa do mundo. Esses atributos não se encontram separados como na inscrição em Delos: "Das coisas a mais nobre é a mais justa, e a melhor é a saúde; mas a mais doce é alcançar o que amamos". Todos os atributos pertencem às mais excelentes atividades, e todas juntas, ou uma delas, ou a melhor, nós a identificamos como a felicidade."

PABLO NERUDA

CUERPO DE MUJER


Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo del abriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.

Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.

Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
¡Ah los vasos del pecho! ¡Ah los ojos de ausencia!
¡Ah las rosas del pubis! ¡Ah tu voz lenta y triste!

Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.
Mi sed, mi ansia si límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue, y el dolor infinito.

VASKO POPA

O que mais me impressionou no poeta da Sérvia é o animismo. A forma como ele descreve objetos inanimados traz os sentidos humanos para a margem de um universo único e promove a catárse poética. A referência é o livro Osso a Osso, Org. Aleksandar Jovanovic´, Coleção Signos, Editora Perspectiva (co-edição da Editora da USP), São Paulo: 1989.


NO CINZEIRO

Um sol miúdo
De cabelos amarelados de fumo
Apaga-se no cinzeiro

O sangue de um batom barato amamenta
Os corpos mortos das pontas de cigarro

Palitos descabeçados desejam
Coroas de enxofre

Profundezas das cinzas relincham
Freadas sobre as patas traseiras

Mão enorme
De olho ardente no meio da palma
Espreita no horizonte


NO CABIDE

Golas mordiscaram
Os vazios-pescoço dependurados

Últimos pensamentos depositam-se
Nos chapéus quentes

Dedos do anoitecer espreitam
De dentro das mangas-viuvez

Um terror verde brota
Nas rugas-mansidão

Fabio Freire e Waldo Motta

eimoprt

(co-autor: Waldo Motta)

Impertérrito

Impretérito, por mérito

Permito o poemeto

 

Morto o roteiro torto

Rimo o imo térreo rotor

Imito o pretérito mito

Repito: ótimo!

Remeto o totem

Reitero o rito reto

Mimo, rio, pito

Retempero o tempo!

Por mim o terror treme

Império ímpio

Ó morte, meto-te temor!

Perto o terremoto torpe

Reprimo o primo terrier

O meteoro erro reitor

Primo o peito ermo

Porto perímetro

O rei motor

E me retiro

Em mim, território

Pétreo e etéreo